O SABOR DA VITÓRIA

A primeira vez que passou em frente a uma faculdade foi com a mãe, que vendia empadas na rua e disse à filha que seriam elas que a levariam para um prédio daqueles. Era essa a única referência sobre diploma.

E foi isso que ficou martelando em sua cabeça enquanto seguia com o canudo para o seu assento. A mãe não sobrevivera para ver aquilo, porém sorria e chorava quando a menina entrou dizendo que havia passado.

No segundo ano, assumiu as mensalidades e deixou a poupança se esvair em médicos e tratamentos. De certa forma, todo o esforça em manter a qualidade boa do produto se reverteu em algo bom à sua vida, ao menos prolongando para ver a menina conseguir um estágio e financiar um automóvel.

Agradeceu aos céus de nunca mais ter de andar de ônibus. E amava os presentes e mimos. Mas não conseguiu aplaudir de perto a filha, que em mais dois anos fazia um MBA e era promovida a gerente em outra cidade.

Não casou. Não quis filhos nem cachorros ou gatos. Talvez aprendera a viver por uma pessoa e agora aprendia a viver por si e para si.

Conheceu todos os continentes, falava três idiomas, demorou dois dias inteiros para ver todas as obras do Louvre e colocou na cabeça que moraria em Viena.

Quando pulou de paraquedas, sentiu que era livre, bem como em todos os brinquedos da Disney, riu como criança abraçada ao Mickey e chorou vendo o castelo da Cinderela.

E na volta de Toronto, relembrando tudo o que viveu e fez, ainda sentia que lhe faltava algo, uma tarefa, um desafio ainda maior para se sentir completa.

Ao chegar em casa, desfez a mala e não descansou.

Fez uma bagunça, uma sujeira. Toda a organização de sua vida, arquivos, investimentos e o legado profissional que servia de exemplo não estavam por lá.

Quase três horas depois, exausta, sentou-se. Olhou bem para ela. Sorriu satisfeita e curtiu sozinha aquela sensação de sucesso, porque teve certeza de que – enquanto mastigava e saboreava - aprendera a fazer a melhor empada que comera na sua vida.