MEUS ESQUERDOS RESERVADOS

Canhotos do mundo, uni-vos. Dêem-se as mãos esquerdas e sigam em frente, rumo aos nossos direitos, cazzo, esquerdos. Eis aqui quem escreve, com as duas mãos, no teclado, porque se fosse manuscrito, orgulhosamente com a sinistra, um canhoto em fúria, indignado com o paternalismo e a proteção voltada tanto à grafia dos direitos como ao mundo dos destros.

Sim, o mundo dos destros, pois o universo não fora feito para os canhotos. Repararam neste último nome, sinistro, o que nos remete a pensar? Ora, se Deus nos deu dois braços, é porque ambos têm utilidade. Sim, têm, mas o direito é o preferido de Deus. Sim. Perceba que os mártires sempre sentam À DIREITA do Pai. Por que não à esquerda?

Cristo quando estava agonizando na cruz, entre dois ladrões, o que pediu que se lembrasse dele no paraíso e livrou Cristo de todas as culpas terrestres estava À DIREITA Dele, já o da esquerda pediu que Se salvasse e os dois também, o mau ladrão. Aposto que Adão e Eva pegaram cada qual a maçã do pecado com a mão esquerda, porque se fosse com a destra, estariam no Paraíso até hoje.

Da religião, vamos à educação, alguém no mundo jamais viu o curso de Esquerdo numa universidade. Agora, o de DIREITO está entre os mais concorridos do mundo. Ainda na sala de aula, quantas carteiras para canhoto você vê numa sala, quando em sonho: uma. No curso de DIREITO, aprende-se sobre os DIREITOS do cidadão. Por que no curso de Esquerdo, não se poderia aprender sobre os esquerdos do cidadão.

Do bacharelado às artes. Músicos, escritores e poetas, destros e canhotos, devem registrar sua obra para que os DIREITOS autorais de cada um sirvam de escudo a plágios e demais incompetências. Por que não poderiam ser esquerdos autorais, ou todos os esquerdos reservados? Não, o maldito DIREITO está entre nós.

Das artes para a gastronomia. Os copos de mesa sempre estão à DIREITA do consumidor, o garçom sempre serve à DIREITA do cliente. Há algum abridor de lata para canhotos? Não. Há alguma tesoura para canhotos? Não. Tudo são DIREITOS.

 Da gastronomia ao serviço público. No metrô, quando um canhoto tenta passar pela roleta, sempre tem de usar a mão direita para cruzar o obstáculo. Sim, porque se usasse a esquerda, a catraca que está o barraria na hora. Não há catracas para canhoto. Assim como não maçaneta para canhoto. Assim como a Terra gira em torno de si sempre pelo lado DIREITO.

Ora e para terminar esta minha indignação que não vingará, no Aurélio, vemos Ambidestro, aquele que é hábil com as duas mãos. Já ambiesquerdo, aquele que é inábil com as mãos, desajeitado. (Silêncio...).

Agora, sinistros do universo, memorizem bem as caixas-altas da insígnia DIREITO e exterminem com a mente, ou mesmo com o branquinho, cada palavra desta. Sejamos felizes à Dom Quixote, imaginemos nosso mundo, todo ele pautado pela esquerda, e isso seria sinistro a todos os destros.

OS CEGOS DE SARAMAGO

Do brilho nasceu a perpétua luz. E nela fixamos estrela. E num lugar bem distante, onde o alcance da luz solar é inútil, chegamos à Terra das Estrelas. Dizem que lá os olhos não poderiam enxergar, ainda que as pálpebras brincassem de dormir, ainda assim, cegos ficaríamos caso lá aportássemos. A terra onde a luz mais do que viva respira, aspira e vaga entre outras mais.

Todas iguais, com cinco pontas cada, parecem não se ferir à medida que se esbarram. Estão lá, prontas a ciar pela via-láctea e realizar desejos, inspirar poetas e amantes. E do livro de Saramago, encontram uma terra de cegos. Uma epidemia que deixou de ser ensaio e virou atração principal. O contraste entre a terra das luzes e o negrume das trevas. Cada qual com uma missão, cada qual com uma visão (risos). E era hora de as estrelas caírem e de realizarem cada qual uma missão. Mas antes de acabar com este texto, vamos ver de perto o que acontece no negrume das trevas.

Viviam a apalpar as coisas, de olhos tampados pelas pálpebras, tinham na ponta dos dedos e na ponta da língua todo o conhecimento adquirido naquela terra. Nasciam com um vocabulário e com ele ficavam, eram bons de contas, ora, tinham as pontas dos dedos para isso. E apalpavam. Dizia a lenda entre elas que havia algo que fosse mais claro, se é que isso é possível, para todos nós. Diziam os cegos que aquela opacidade não era a única por lá existente. “Ora, como? Nascemos assim e assim vivemos, há algo novo e desconhecemos?”

E por lá ficavam. Caminhavam em grupos, de mãos dadas, cada qual rezando a mesma cartilha.  Visto de longe parecia uma corrente forte, unida, mas o que é união quando a necessidade é mais forte? O que é a união de mãos se as mentes e os corações não se dão as mãos? O que é união se um depende do outro e vice-versa? E assim caminhavam de mãos dadas, a lugar nenhum. Andavam em círculos, perfeitos por sinal, ninguém faz círculos tão perfeitos com os cegos de Saramago.

Viviam na mesmice e por lá ficavam. Em círculos, de círculos a círculos. Foi então que uma das estrelas cadentes por lá passou, rápida, ligeira, mas os cegos de Saramago não viram, o cabresto deles possuía as abas mais largas do mundo. Será que se levantassem a cabeça não conseguiriam sentir algum facho de luz, ou algo diferente daquilo? Mas eles não levantavam a cabeça, com ela abaixada ficavam, olhando a própria mediocridade e tentando encontrar algo mais podre que eles.

O trevoso raciocínio limitava-se a andar em círculos e contar: um, dois, três, quatro, quatro, três, dois, um. Outra estrela cadente por lá passou, mas nenhum dos cegos de Saramago conseguiu ver.

Até que uma pedra colocada por Carlos Drummond, quem é esse?, perguntariam os cegos, fez um dos cegos tropeçar. Deus!? Errou o círculo e deixou-se cair. E caiu de costas com a cabeça voltada ao céu. E assim que Deus disse faça-se a luz, e Drummond, faça-se a pedra, e um saci qualquer, faça-se o tombo, um cego caiu e uma estrela cadente o céu riscou. E parece que aquela experiência fora útil.

Com o susto, o cego destravou as pálpebras. Imaginou que um reflexo ou uma inteligência diferente beliscava-lhe os olhos. E então, de olhos abertos, viu, pela primeira vez a escuridão. Viu que podia seguir reto e gritou isso aos demais do círculo. Estes o reprimiram, dizendo que se Deus quisesse teria dado a eles olhos abertos. Mas a mente é a mais clara visão do homem.

E pela escuridão mesmo, um cego fugiu. Talvez o pedido que fez quando sentiu algo diferente realizara-se. Era a vez da estrela cadente, que, mesmo em terra de cegos, fez-se presente. Uma luz no negrume é tão contrastante que um Saramago entre os mortais. E aquele cego fugiu. Deixou o círculo dos companheiros e partiu, desejando encontrar aquela coisa de novo. Parece que até hoje ele a persegue.

E nesse trajeto, ele encontrou muitas coisas novas. Andou em círculos também, mas caminhou de costas, dos lados e para frente, seguiu todas as direções para encontrar aquela luz. Não se sabe se a luz da estrela cadente voltou-lhe a cruzar os olhos. Porém, tem-se a certeza que a luz dela deixou o negrume um pouco mais claro, deixou o brilho mais intenso do mundo a iluminar o caminho do cego, mesmo que eles jamais se encontrassem, a vida do cego mudara.

E Saramago continua a nos iluminar, dando-nos cada vez mais escuridão. A estrela cadente? Não sei, procure a sua, que eu farei por mim.

 

FOLIA...

A premissa maior de Jorge Benjor mais uma vez ratifica o óbvio, Carnaval em fevereiro. De repente, somos algo sistemático dentro de nossas próprias prisões de regras e de costumes. Trio elétrico para santo, para lavagem de escadaria, para padre novo, para nascimento de mais um no Olodum, para congestionamento, de carros, de gente e de impostos.

Há tanto o que se comemorar, há nada o que se comemorar. Talvez a tristeza seja tanta, a miséria seja tamanha, que nem mesmo a música consiga afastar os males, parece mesmo que as maledicências tupiniquins gostaram da festa nacional, como bom brasileiro. Cantando não afastamos os males, atraímos.

Pois é inadmissível um lugar onde tanto se canta tanto se chora, arde-se em crises e lamúrias, cantamos a maledicência e agora casamos com ela.

Imaginemos neste exato momento o Brasil na Marquês de Sapucaí, Rio de Janeiro. A Unidos do Terceiro Mundo pronta para entrar na avenida. A platéia de caviar em mão, já que o país inteiro está na concentração, ressoa salvas inglesas, italianas, espanholas e francesas.

O nosso parco português vive no morro, e é de lá que tiramos o talento para a parada de agora. Os batedores de carteira aquecem os tamborins, são flanelinhas e meninos de rua por profissão. Os batedores-móres carregam no surdo uma cadência ainda maior.

Veem-se políticos precisos na percussão (rombo - rombo - rombo). Atrás, no carro abre-alas, há uma mata seca, de 25% de verde ainda, é o carro Amazônia, com cerca de 1000 micos-leões empalhados, todos eles vindos de fora. A ala das baianas não roda mais, está de mãos dadas, orgulhosas de parir o Brasil há 512 anos.

No carro Brasília há os Dragões da Independência, cada qual com chapéus de celulose, puxam a introdução do samba-enredo (Marcha, soldado, cabeça de papel...). Em seguida, os estrangeiros ovacionam a mulher brasileira. São as nossa loiras, naturais ou não, mexendo para lá, mexendo para cá o ganha-pão (Yes, nós temos bananas).

E então, vemos o carro Pagodeiros, são os negros-suíços, todos de cabelos amarelos, gingando para lá, gingando para cá, com Mercedes, ouro, tudo em nome da COHAB. Atrás estão os desafinados, nossos negros desafinados, pobres miseráveis, carregam o preconceito nas mãos, pois não conseguiram comprar a confiança da sociedade.

Agora a Unidos do Terceiro Mundo está na avenida. Não há confetes, não há serpentinas. E então, os turistas começam a jogar notas de dólares, abençoando a passagem da escola promissora. Mas fora um terrível engano. Todos, sem exceção alguma, pararam para pegar as esmolas.

E assim terminou, não houve mais festa. Não houve mais desfile. E o nosso carnaval estava vendido. Atado pela fantasia gringa, trajado de hipocrisia e realidade.

Mas esperem, parece que há alguém ainda na avenida! Sim! Há um gari limpando o que sobrou. Retalhos de fantasia, o sutiã de uma qualquer e a dignidade do Brasil. E se chegarmos bem perto, poderemos ouvi-lo cantarolar:

- Já raiou a liberdade, já raiou a liberdade no horizonte do Brasil.

 

DIA DE NINGUÉM

É tudo muito simples, eu sou Dia de Ninguém. Em mim ninguém nasceu. É. Ninguém. Alguém morreu, alguém casou, muitos se divorciaram, outros se encontraram, uns milhares foram batizados.

Eu represento algo que nasceu em outro dia, não o próprio. Sou uma espécie de porta-voz, assessor de imprensa, representante, vice-presidente, subprefeito, o segundo lugar.

Eu sou a sombra de algo importante. Eu sou o dia anterior. Eu sou o dia seguinte.

Eu sou o Dia de Ninguém. Nenhuma revolução. Nenhuma descoberta de cura. Nenhuma eleição. Nenhuma promoção. Nem sol. Nem chuva. Uns com tantos, e eu com nada. Estou me queixando há séculos. SÉCULOS! Desde que existo, nada acontece, ninguém nasce em mim.

A partir de agora, como pertenço a ninguém, comemorarei minhas 24 horas de vida como um mártir de mim mesmo. Sim. Apareço uma vez por ano, somente nos jornais. Algo raro, como eclipse, cometa.

Algo inovador deve estar reservado a mim. Algo raro. Um artista fenomenal. A descoberta de uma vacina que cure tudo. Cure até o caráter das pessoas. Ou o primeiro super-herói de verdade. Ou melhor, imagine eu, o único feriado de agosto. Ah, seria a glória!

Nem bolo, nem vela você vê em mim. Nem massacres, guerras, desastres ecológicos, não. Sou uma dança com a irmã mais velha. Sou uma reunião de condôminos. Sou um brinquedo sem pilha. Sou solo infértil. Tenho a criatividade de um contador.

Se eu não consigo pensar, então posso ser o que você quiser. O dia que você encontrou o amor de sua vida. O dia que você encontrou o emprego da sua vida.

O dia que você ficou milionário. O dia que você recebeu uma visita incrível e inesperada. É, mas esses dias não entram para a História do calendário.

Cá estou, pondo-me como aluguel de datas, de comemorações, aberto ao que você desejar, sonhar. Saia da barriga do anonimato e venha comigo, coloque-me no calendário das agendas, das memórias das pessoas! Deixe-me viver!

Transforme o Dia de Ninguém em Dia de Alguém! Ou simplesmente transforme o dia de alguém.

 

E nós dois estaremos em vermelho no calendário de nossas datas.

 

MAIS UMA TINTA NO MURO

Há tempos que o muro o incomodava. Descascado, sujo, jamais se animou a deixá-lo apresentável. E não se pode falar que era grande, talvez uns seis metros e mais nada.

Num feriado prolongado, ele se animou. Foi até a loja de tintas do bairro. Tintas pincéis, lixas, aguarrás, luvas. Há tempos que o velho senhor, dono do estabelecimento não lucrava tanto numa compra só. Quase ninguém pintava tanto assim.

Eram 10h e começou o trabalho. Esticou a extensão, trouxe o porta-CD e deixou o rock’n’roll ajudá-lo nas raspagens e nas pinceladas. Algumas pausas para beber água e comer algo e, 7h depois, o muro estava lindo.

Não se lembrou de mais nada naquela noite. Tomou alguns analgésicos e não conseguiu terminar de ver o filme.

No dia seguinte, saiu para ver a obra e se orgulhou de ver algo tão branco, tão uniforme. Empolgou-se e, com o resto de tinta, decidiu dar mais uma demão.

Um mês depois, numa manhã, parecia não entender, mas leu em seu muro algo como “Tá muito branco”. Sim, de uma extremidade a outra, a bela caligrafia aparecia pichada em seu trabalho.

Poderia ter levado a crítica menos a sério, mas difícil encarar isso de uma forma mais esportiva. Experiente, sabia que precisaria de tintas e decidiu mudar a cor. Tentou esquecer o branco pichado em represália, preferiu um tom diferente, hortelã.

E lá se foi para a lojinha do simpático senhor, que ficou indignado com o abuso, mas com certeza não tanto com a nova aquisição das tintas.

Raspou e pintou em menos de 4h, experiência é tudo. E aquele muro hortelã refrescou demais os olhos e a harmonia da vizinhança, inspirando até outros vizinhos a fazê-lo, deixando a rua uniforme.

Semanas depois, não fora apenas o seu muro, foram os muros de todos os vizinhos que aderiram à nova cor. “Verde que te quero verde”. A mesma caligrafia, a mesma pichação.

Inconformados, foram lamentar na lojinha de tintas. Enquanto todos reclamavam colocando as tintas, dessa vez, variadas, sobre o balcão, o velhinho teve o cuidado de deixar a esposa fazer as anotações dos pedidos.

A jornada noturna nunca fez tão tão bem à sua criatividade: “O caminito é aqui”.

O CAMPEONATO DE BOTÃO DOS PACIELLO!

Crescer com irmãos tem lá suas vantagens. Tudo bem, posso ter sido insensível agora, porém dentre as maravilhas nessa jornada: sempre tínhamos companhia nas brincadeiras.

Eu e meu gêmeo numa época éramos dependentes do Marcelo. Ainda me lembro que, antes de irmos para a escola, o mais velho liderava as brincadeiras, muitas vezes interrompidas por causa do colégio.

Eu e o Luciano passávamos as tardes esperando pela volta dele só pra saber se o Falcon conseguiria se livrar do King Kong.

Mas chega um dia em que a diferença de 4 anos já não é mais empecilho ás brincadeiras. E dentre tantos jogos de tabuleiros, amávamos isso, uma brincadeira era levada a sério, bem a sério: os campeonatos de jogos de botão.

Os 3 eram tarados, os 3. Acho que quem se entregava a essa modalidade sabem bem o que é tal seriedade. Treinávamos fundamentos, passes, chutes a gol, efeitos na palheta etc.

Começamos a jogar com aquelas pecinhas do War, até viciarmos na bolinha de feltro, que corria muito.

Os campeonatos então eram um acontecimento. Mas no número 59, a coisa era mais feia. O Marcelo sempre foi sedento pela vitória e perder para um dos irmãos 4 anos mais novo seria uma vergonha.

Numa tarde de sábado, eu e o meu gêmeo jogávamos. O empate dava o título a mim, com a derrota, o Marcelo, que cronometrava o jogo, seria o campeão. Estava 1 a 1 e faltavam menos de dois minutos para a partida terminar.

Havia na cozinha um relógio imenso. E, enquanto eu jogava, contava os minutos. As regras eram claras. Quando um falava “pro gol”, mesmo que o tempo tivesse terminado, o chute seria válido.

Chutei e foi pra fora. Luciano saiu. Dois minutos findados. Eu disse: “acabou”. Marcelo disse que não. Luciano passou para o zagueiro. Eu disse: “acabou”. Marcelo continuou a explicar que era ele quem cronometrava.

Eu sabia que havia acabado e sabia da intenção dele. Luciano passou para o atacante. Eu disse: “Marcelo, acabou!”. Luciano ajeitou e disse: “Pro gol”. Marcelo emendou: “Agora acabou, depois do chute”.

Luciano chutou e gol. CAZZO!!! Eu sabia que isso aconteceria. O mais velho saiu berrando pela cozinha. Fiquei irado, chorando de raiva.

Ele estava sem camisa, sentou para arrumar as coisas. As traves eram de plástico e bem resistentes. Uma delas estava carcomida na ponta. Não tive dúvidas, tomei-a com fúria e marquei numa risca só as costas do meu irmão, que urrou com o vergão imenso que saltou com minha investida.

Pra variar, tomei uma surra da minha mãe, o Marcelo foi campeão injustamente e ainda estou esperando por uma revanche. Mas ele vive recusando, não sei se pelo oponente no botão ou se pelo medo com o que posso usar na sua pele.

A CIUMENTA

Ciúmes: o ponto falho do amor. Mortes, brigas, humilhações, não entendo por que o ciumento não raciocina que ele vive brigando para encontrar algo que o fará infeliz por um período em sua vida.

Já escreveu Paulo Coelho que “o amor só vive em liberdade, o ciúme é só vaidade”. E creio que ele esteja certo.

Já fui criticado por não ter ciúmes, porém acredito que ele esteja realmente mais voltado ao orgulho de quem sofre do que ao cuidado com o relacionamento.

Fato é que a moça era extremamente ciumenta. Revirava os bolsos, escondida, do paletó e calças do marido. Tinha a senha das redes sociais. Vasculhava o celular dele – só é corno quem é curioso...

E nada. Até um dia encontrar uma meia-calça no porta-luvas dele. O berro que deu no itinerário foi tamanho que quase capotaram.

De nada adiantou o rapaz falar que não sabia de quem era, que deveria ser da esposa, porque jamais a trairia:

- Meia-calça de vagabunda, quem usa isso é piranha! Deve ser de uma de suas amigas do trabalho!

A diferença entre a TPM e o ciúme é que o segundo não tem fase pra terminar, é uma eterna luta contra o bom-senso, a falta de realidade e os fantasmas que povoam a mente do doente.

Por mais que ele jurasse que não sabia de quem era aquele acessório, mais ela o jurava de morte e de ameaças. Disse que focaria com ela para medir em cada menina da seção onde trabalhava o marido e que descobriria por que fizera aquilo.

Ele implorou que ela não fosse ao trabalho dele, as ela estava decidida.

Depois de dormir no sofá. Ele a encontrou saindo do banheiro. E, pela última vez, ele implorou que ela esquecesse aquilo tudo. Ela devolveu um sou-maior-que-qualquer-vagabunda-e-não-me-exporei-por-isso e seguiu para o trabalho.

 Ele foi ao banho agradecendo a Deus por tê-lo salvo do escândalo.

 E digamos que não foi uma intervenção divina. Foi a festa do vinho de 10 dias atrás. Quem poderia prever que com apenas duas taças de pró-seco a esposa pudesse sentir aquele calor nas pernas e uma amnésia passageira.